Десятилетняя Аврора постучала в дверь соседа, о котором в доме ходили тихие слухи. Она знала — только он сможет помочь. Чудовище забрало её семью, оставив после себя пустоту и тишину в некогда шумных комнатах. Девочка не плакала, когда говорила об этом. Её голос был твёрдым, будто сталь.
Сосед, человек без прошлого и с тенью в глазах, сначала хотел отказаться. Но потом он заметил в её взгляде нечто знакомое — ту же потерю, что носил в себе годами. Он подумал о возможной связи между исчезновением её родителей и теми, кто, возможно, всё ещё ищет его самого. Чувство вины, острое и неотступное, заставило его кивнуть.
"Ладно, — сказал он тихо. — Покажи мне, где это началось".
Они вдвоём вступили в тишину опустевшего дома, где каждый скрип половицы звучал как эхо прошлого. Он задавал вопросы, внимательно слушал, собирал разрозненные детали, как кусочки разбитого стекла. Аврора наблюдала за ним — за тем, как он двигался, как изучал комнаты, как его лицо становилось всё серьёзнее. Она не знала, что он ищет, но верила, что он найдёт. Ей нужны были ответы. Ей нужно было знать, что случилось.
А он, глядя на её упрямый подбородок и слишком взрослые глаза, понимал, что эта история может оказаться опаснее, чем кажется. И что, помогая ей, он, возможно, снова столкнётся с тем, от чего бежал так долго. Но отступать было уже поздно.
